Dar vueltas. Girar. Círculo pequeño y grande. Círculo.
Yo.
Y luego la sombra. El espejo. El reflejo. Pero sigue siendo un yo, congelado. Muerto. Mutilado.
Y cansa tanto -demasiado- yo.
Egocentrismo puro.
Si no es por uno por el otro. ¿Qué es sentir sino una mentira? Mi yo siente hacia los demás, los demás sienten hacia mi yo.
Ego, ego. Come on.
Te reclinas despacio sobre lo que crees que es, o que deba ser. Oh, oh. Por un segundo estaría bien atisbar tu realidad y vivirla. ¿Cómo se filtraría la locura en ella?
Oh, oh. Todos sabemos la verdad y callamos.
Has mareado a las olas, ya era el turno. Desfilas con la frente regia mientras el mundo te escruta, y los cuerpos se parten en dos al vislumbrar tu sombra en la espuma.