Recuerdo progresivo

Roberto se encuentra parado frente al horario de la espera, de esperanza, esperanza de llegada. Que viene ya, me monto, me miran, me siento, los observo. Día a día dilucidaba una nueva caricatura en algún rostro desconocido, cada uno de ellos se asemejaba a otros tantos que habría reconocido sino hubiera sido que...

Quedaban muchos, a veces intentaba contarlos, pero los dedos de sus pies y manos eran insuficientes para el artificio humano de los días. Entonces comenzaba a delirar y visualizar cientos de dedos por el más impensable recodo de su cuerpo. Veo aquí otro dedo que sobresale de mi pelo enmarañado, un día más, agrando la longitud, estupendo. Y se ponía con esta y otras fruslerías en la guagua, mientras por el rabillo del ojo escrutaba a aquella mujer que lo miraba desconcertada y enfurruñada, como arrugada consigo misma -por lo demás, incomprensible para Roberto-. Había ocasiones en las que se sentía tan inconmensurablemente  observado que le daba por girar la cabeza a la ventana y, con suerte, no vería su reflejo. Le asustaba desde pequeño. Una vez le dio por repetir el movimiento de sus padres tan usual antes de salir y contemplarse frente al espejo, pero él se consideraba lo suficientemente valiente como para hacerlo solo, tal y como mamá o papá llevaban a la práctica. Aquel día habían salido a noséqué sitio, que si fiesta o celebración, que si tenían que ir guapos, etcétera. Justo segundos después de que se desvanecieran por completo las siluetas familiares tomó como vía irrevocable la gran decisión: el enfrentamiento con el espejo. Sus pies retumbaron por el suelo al levantarse del sofá y al cabo de un rato sus pisadas establecían como huellas imborrables el eco y... ¡bienvenido! Delante de sus pupilas veía otras pupilas, se quedó paralizado. ¿Era él realmente? Antes de llegar al punto de condensación vislumbró una figura llegando al lugar del inequívoco reflejo.. pero.. ¿cómo podría demostrar quién estaba ante sus ojos? Le arrancó a su indagación fragmentos de acobardamiento de manera que escogió su brazo derecho, así como lo haría cualquier diestro. <> Vamos allá, con lentitud y precisión, el dedo índice rozará esa masa metálica, poco a poco, quince centímetros, once, nueve, seis, tres, cero...

Oh,oh.

<¡Pero qué..!>, exclamó Roberto mientras cegaba fuertemente sus párpados, al rato volvió a abrirlos y... contempló a un humano a pedazos. Ya aquel conjunto de carne y hueso le resultaba más cercano, se sentía más él, ¿o no? ¿Y si se equivocaba? Abruptamente se escrutó, tocando cada parte de su cuerpo, no notaba pedazos. Él no estaba roto ni se había roto, era el espejo, el espejo ya no era el de antes, pero no le había hecho nada, sólo quiso tocarlo, es decir, tocarse, aunque lo estaba haciendo todavía, y sin espejo. No obstante aquello era tan distinto, en toda su plenitud vislumbraba su sombra,y ahora nada, trozos, trazos, retazos. Era una amalgama de pedazos con formas geométricas, muchos de ellos triangulitos que se incrustaban con otros. Ahora veía a un monstruo ante aquello, oh no. Papi y mami se enfadarían, y él no tenía la culpa, esta vez no les permitiría que... No, no. Esta vez se iría a buscar otro, otro igual, y habría reconcilio y, sobretodo, un imperante silencio. <>

A través de la ventana se contemplaba el paisaje húmedo del otoño tras una reciente lluvia que tenía ganas de prolongarse en las próximas horas, caían dos o tres gotas en la ventana que iban resbalándose sinuosamente por ella, Roberto se quedó como mirándolas sin mirar, intentando rememorar qué pasó después de... pero la guagua se había detenido en su parada, debía bajarse tan rápido como pudiera, que llegaba tarde.

-Suspense indefinido-.

Intromisión inesperada en un bucle que uno no se espera.

Sólo se trata de unir las dos mitades que se repelen, aunque vuelva a surgir un polo norte y otro sur.

Abstraído mantienes tu mirada fija en la sucesión de líneas blancas, pasan uno, dos, cien. Desde la distancia te estoy vislumbrando aunque no me recuerdes, una lisonjera brisa rememora en tu mente una de aquellas numerosas siluetas que fueron y son nada en cada uno de tus días. Entonces es cuando entrechocamos en medio de muros de aire y me ruborizo en una espiral donde ruedo sobre mí misma  y me acerco despacio o  quizá demasiado rápido a ti, donde vuelvo a tener a cinco centímetros el mar, a tus ojos infinitos, perdidos. 

Tengo la sospecha de que ellos me penetran indefinidamente, contemplando a través de los míos lo que queda de mi alma, petrificando cualquier insignificante movimiento capaz de surgir de mí.

Y te clavas en mi mente tan profundamente que sangro, tan rápidamente como una constante, como un Pi, infinito, infinito.
Será en el nuevo milenio cuando resuciten los desconocidos, cuando tal vez... la magia se desprenda del sarcófago.

Si Silencio sí, Música Sí. Si Silencio no, Música no. Si Música y Silencio sí, entonces tú, siempre, sí.

Cada pieza que encajó se desvaneció. Me creyeron loca cuando les conté todo esto, con esa imposibilidad innata en el ser humano de comprender mis palabras y las sílabas que cada una de ellas implicaba. Por una vez estuve calmada, depositaron mi cuerpo en una especie de silla no acolchada y me confesaron la gran verdad:

- Solamente necesitas seis meses para curarte.

Jamás de los jamases será mía.
This is yours.

Una visión real, pura y difusa.


Luces de neón fluorescentes.

Ojos ahítos de melancolía me penetran.

I may lie on the grass.

Nobody's seen this blind light.

Manipulación. 

Muerte.

El horror

latente

en el otro yo.

Se me hace tan raro, tan real.... y lógico.
Las advertencias se sostuvieron hasta el juicio final, ergo fue craso error el de ignorarlas.
¿O no?

Pupilas dilatadas vengan hacia mí.

- ¿Te has dado cuenta?
- ¿Eh? ¿De qué?
- Me has hecho caso por esta vez.
- Ah, sí. Aunque retornas al error, es algo que jamás he dejado. Siempre he rozado la irrisibilidad de la obediencia hacia ti.
- Bueno, debería medio o-di-ar-me por ello. Pienso que cada uno debe odiarse aunque sea un poquito, en el fondo te purifica.
- Ya, claro. Eso que tus actos corroboran día tras día tan arduamente, ¿no?
- No seas así, sabes que...
- ¿que lo has cambiado?
- Exactamente eso no, al menos intentado...
- ¡Por supuesto!

- Ssshh... Debes ser mudo desde aquí, podrían escucharnos y llevar todo al traste.

- Está bien - Respondió casi a los decibelios de su respiración.

Ambos comenzaron a trepar por la bóveda, esquivando las esferas de fuego. Tantos desvelos nocturnos les habían abocado a permanecer en constante movimiento durante cada día de sombra. Se hizo el silencio.

Inopinadamente apareció una figura de cristal acercándose hacia ellos..

Dar vueltas. Girar. Círculo pequeño y grande. Círculo.
Yo.
Y luego la sombra. El espejo. El reflejo. Pero sigue siendo un yo, congelado. Muerto. Mutilado.
Y cansa tanto -demasiado- yo.
Egocentrismo puro.
Si no es por uno por el otro. ¿Qué es sentir sino una mentira? Mi yo siente hacia los demás, los demás sienten hacia mi yo.
Ego, ego. Come on.
Te reclinas despacio sobre lo que crees que es, o que deba ser. Oh, oh. Por un segundo estaría bien atisbar tu realidad y vivirla. ¿Cómo se filtraría la locura en ella?
Oh, oh. Todos sabemos la verdad y callamos.
Has mareado a las olas, ya era el turno. Desfilas con la frente regia mientras el mundo te escruta, y los cuerpos se parten en dos al vislumbrar tu sombra en la espuma.

Es hora de acabar.




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Y...

Letra original: Nobody feels any pain Tonight as I stand inside the rain Ev'rybody knows That Baby's got new clothes But lately I see her ribbons and her bows Have fallen from her curls. She takes just like a woman, yes, she does She makes love just like a woman, yes, she does And she aches just like a woman But she breaks just like a little girl. Queen Mary, she's my friend Yes, I believe I'll go see her again Nobody has to guess That Baby can't be blessed Till she sees finally that she's like all the rest With her fog, her amphetamine and her pearls. She takes just like a woman, yes, she does She makes love just like a woman, yes, she does And she aches just like a woman But she breaks just like a little girl. It was raining from the first And I was dying there of thirst So I came in here And your long-time curse hurts But what's worse Is this pain in here I can't stay in here Ain't it clear that– I just can't fit Yes, I believe it's time for us to quit When we meet again Introduced as friends Please don't let on that you knew me when I was hungry and it was your world. Ah, you fake just like a woman, yes, you do You make love just like a woman, yes, you do Then you ache just like a woman But you break just like a little girl.

Traducción: Nadie siente dolor ésta noche, mientras permanezco bajo la lluvia. Todo el mundo sabe que la niña tiene ropa nueva. Pero después veo sus lacitos con sus nudos caerle desde sus rizos. Coge las cosas como una mujer. Sí, lo hace. Hace el amor como una mujer. Sí, lo hace. Y le duele como a una mujer. Pero se rompe como una niña. La reina María, es mi amiga. Sí, espero ir a verla otra vez. Nadie tendrá que adivinar que la niña no puede ser bendecida hasta que finalmente se dé cuenta de que es como los demás. Con sus perlas, sus anfetaminas y esa niebla alrededor. Bebe como una mujer, ya lo creo que sí. Hace el amor como una mujer, ya lo creo que sí. Y sufre como una mujer. Pero se pone a llorar como una niña. Estuvo lloviendo desde el principio. Y yo me moría de sed allí. Así que vine aquí, y tu maldición eterna me dolió. Pero lo peor es este dolor por dentro. No puedo permanecer aquí ¿No está claro que… …no encajo aquí? Sí, creo que es hora de marcharnos. Cuando nos encontramos otra vez, lo hicimos como amigos. Por favor, no digas nada de que me conocías cuando estaba hambriento, y que era tu mundo. Ah, finges como una mujer, ya lo creo que sí. Haces el amor como una mujer, ya lo crees como sí. Y luego sufres como a una mujer. Pero lloras como una niña.

Y hoy más que nunca...:

Tomaría rumbo al cielo crepuscular, tras el sosiego de la noche, en tus brazos. Le robaría bocanadas de oxígeno a tus labios, qué egoísta por mi parte. Tal vez volverías a mirarme, nos perderíamos en gotas de agua surcando el arcoiris y tú, tú me sonreirías. Cómo no podría anhelar cada día el hálito de ti, leve pero persistente. En cada lugar, por cada palabra. Es inevitable que tu presencia se entremezcle con tu ausencia y se conviertan en un único ser, por encima de todas las cosas: abstracto. Puedes estar atrapado en... ¡vaya!... no sé en qué. La relevancia a personas foráneas a tu piel la desconozco, creo que viviría mejor perdurando en ese desconocimiento. Te puedes levantar y caer… (to fall in..), te recogeré, escudriñaré el cariz de tu iris, tu recóndito océano, quizá me iré. 

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En alguna mañana fui víctima de la maraña de mis delirios. Entonces: uno, cero, cero y uno.

Extracto de Rayuela

Capítulo 7

    Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Sueños...

Jamás creí capaz tal sucesión de sueños inconexos, ni que estos tuviesen algún tipo de progresión, pero hoy la vi, con el culmen de mis delirios vislumbré la cúspide, lo anhelado, lo inalcanzable, en mi sueño se desvanecía a polvo y la ficción competía con la realidad, las palabras con las mentiras. Mis pensamientos atónitos incluso en la intensa fiebre fueron tan palpables... Qué vil embaucadora es la mente humana, qué capacidad ilimitada para provocar nuestra confianza en límites irreales, completamente imposibles. Hasta las previas características, la previa sutileza del mundo material humano se hallaba ahí. Y lo hubiera aceptado sin dudarlo. Y me hubiera quedado sin  penetrarlo, paralizada por las evidencias ficticias, congelada en aquella suspensión del tiempo, donde no existiera ni el hielo ni la fiebre, donde no hubiera nada más que un océano recíproco y egoísta para dos, esos dos únicos habitantes de aquel planeta.

Oh, ¡no vuelvas! No de este modo...

Una vez me dijeron que la música se podría escuchar con los ojos cerrados, incluso que se debería, supongo que para apreciarla mejor y esas cosas.

Aquellas palabras se clavaron en mí
y
la música rodó sobre mí
y
pude descubrir
otro mundo
infinito
... por fin..

These things take my time and energies
Don’t stand too close without apologies
Cutthroat, cut out candid glimpses and
Wind me up, I’m ready

Can’t escape this line of best fit
Can’t escape this line of best fit

These things take my time end energies
Don’t stand too close without apologies
I remember being inside something more than you

Can’t escape this line of best fit
Can’t escape this line of best fit
Can’t escape this line of best fit
Can’t escape this line of best fit
 I remember being inside something more than you
-----------------------------------------------------------------------
Estas cosas toman mi tiempo y mis energías
No estés demasiado cerca sin disculpas
Asesino; elimina los sinceros vislumbres y
Reviéntame, estoy preparado
No puedes escapar de esta línea de mejor ajuste (Repeat)
Estas cosas toman mi tiempo y mis energías

No estés demasiado cerca sin disculpas

Me recuerdo estando dentro de algo más que tú

No puedes escapar de esta línea de mejor ajuste (Repeat)

Me recuerdo estando dentro de algo más que tú

-----------------------------------------------------------------------------------------

Rayuela - Julio Cortázar

"- No me gusta hablar de él por hablar –dijo la Maga.

- Está bien –dijo Gregorovius-. Yo solamente preguntaba.

- Puedo hablar de otra cosa, si lo que quiere es oír hablar.

- No sea mala.

- Horacio es como el dulce de Guayaba –dijo la Maga.

- ¿Qué es el dulce de guayaba?

- Horacio es como un vaso de agua en la tormenta.

- Ah –dijo Gregorovius

- Él tendría que haber nacido en esa época de que habla madame Léonie cuando está un poco bebida. Un tiempo en que nadie estaba intranquilo, los tranvías eran a caballo y las guerras ocurrían en el campo. No había remedios contra el insomnio, dice madame Léonie.

- La bella edad de oro –dijo Gregorovius. En Odessa también me han hablado de tiempos así. Mi madre, tan romántica, con su pelo suelto… Criaban los ananás en los balcones, de noche no había necesidad de escupideras, era algo extraordinario. Pero yo no lo veo a Horacio metido en esa jalea real.

- Yo tampoco, pero estaría menos triste. Aquí todo le duele, hasta las aspirinas le duelen. De verdad, anoche le hice tomar una aspirina porque tenía dolor de muelas. La agarró y se puso a mirarla, le costaba muchísimo decidirse a tragarla. Me dijo unas cosas muy raras, que era infecto usar cosas que en realidad uno no conoce, cosas que han inventado otros para calmar otras cosas, cosas que tampoco se conocen… Usted sabe cómo es cuando empieza a darle vueltas.

- Usted ha repetido varias veces la palabra “cosa” –dijo Gregorovius-. No es elegante, pero en cambio muestra muy bien lo que le pasa a Horacio. Una víctima de la cosidad, es evidente.

- ¿Qué es la cosidad? –dijo la Maga

- La cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Lamento usar un lenguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la circunstancia. Más brevemente, le duele el mundo. Usted lo ha sospechado, Lucía, y con una inocencia deliciosa imagina que Oliveira sería más feliz en cualquiera de las Arcadias de bolsillo que fabrican las madame Léonie de este mundo, sin hablar de mi madre la de Odessa. Porque usted no se habrá creído lo de los ananás, supongo.

- Ni lo de las escupideras –dijo la Maga. Es difícil de creer. "

[Extracto del capítulo 17.]

Es ridículo que sonrías;
que sonrías de esa forma
por esa tontería,
que vengas a reír y tomar
un pulso contra la desconocida
que creerás conocer por tontas,
fútiles y banales alevosías.

XXV - Melancolía

Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía.
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.
Voy bajo tempestades y tormentas
ciego de sueño y loco de armonía.

Ése es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;
a veces me parece que el camino es muy largo,
y a veces que es muy corto...

Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo lleno de penas lo que apenas soporto.
¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

Rubén Darío

Clear water, Pureza. Y esta fútil respiración que... me acerca a... aquel infinito océano...

Gracias... vuelve a brotar la semilla y las viejas plantas ya secas y asesinadas por el sol se desvanecen desprendiendo el alimento de las nuevas...

Y con un portazo se marchó mientras fumaba un grito hacia sus adentros: ¡Jamás volveré!

Terminé y contemplé cómo retozaba el cadáver con la mosca e indisolublemente formaban una pegajosa amalgama, los tocabas a ambos y el pegamento se adhería a mis dedos. Entonces venía con su zumbido impenetrable en mis oídos a bombardearme de música disonante, pero me hacía sonreír esta vez. Se había cansado de aquel cadáver y ahora me miraba a mí, como creyendo que yo fuese otro, pero era otro que se movía y soltaba sonidos estridentes de esa gran abismo oscuro que conectaba con cuerdas de forma remotamente extraña, a pesar de que el bicho lo ignorara y únicamente viese un peculiar agujero negro.

"Si te sirve de consuelo, yo también lo hubiera hecho si hubiese sido tú."
[¿El qué? ¡Demasiado, es demasiado! D.]

Espuma

- ¿Y qué haremos? ¿ Distorsionarlos y partirlos de ese modo en dos?

- No creo que haya que ser tan drástico, sabes que unos te pertenecen y otros son míos, sólo es cuestión de decidir entre aquellos en los que media nuestra sonrisa.

- ¿De veras crees eso?

- No, pero sonaba mucho más bonito así. No sé. Hubo alguna real y consciente, y es innegable.

- Ya. Te concedo el honor de ofrecerte cada uno de ellos en bandeja, consérvalos bien.

- Vaya. ¿No quieres ninguno? ¿Ni uno sólo? Oh. ¿Y ese gesto renegando? ¿Qué sentido tendrá que exclusivamente sean míos si los empañados bocetos fueron tuyos? Implícitamente estás en los surcos...

- ... que igualan a Nada en la jerarquía. Comprendes perfectamente lo que eso significa para mí.

- De acuerdo. En definitiva me pertenecerán todos... los...

- ... recuerdos...

Hay mil relatos que contar tras la lluvia de meteoros, pero sucede que se dispersan y los ojos no los aprecian, se cuelan por los recónditos rincones de los labios que tartamudean y fenecen vivos. 

- Mas... ¡Un día! Un día no será todo esto más que un sueño irreal del antaño.

Cuando hayas conocido realmente el horror
intenta comprenderlo.

'No soy tan cobarde como para tener miedo de hacer sufrir a alguien cuando sea necesario.'

Dicho por Mathieu.

Con la muerte en el alma - JEAN-PAUL SARTRE (1905-1980)

Fragmento de 'Un mundo feliz' - ALDOUS HUXLEY

"Bernard se sobresaltó y se volvió en redondo. El rostro regordete y rojo de Benito Hoover le miraba sonriendo, desde arriba, sonriendo con manifiesta cordialidad. Todo el mundo sabía que Benito tenía muy buen carácter. La gente decía de él que hubiese podido pasar toda la vida sin tocar para nada el soma. La malicia y los malos humores de los cuales los demás debían tomarse vacaciones nunca lo afligieron. Para Benito, la realidad era siempre alegre y sonriente.

—¡Y neumática, además! ¡Y cómo! —Luego, en otro tono, prosiguió—: Pero diría que estás un poco melancólico. Lo que tú necesitas es un gramo de soma. —Hurgando en el bolsillo derecho de sus pantalones, Benito sacó un frasquito—. Un solo centímetro cúbico cura diez pensam... Pero, ¡eh!

Bernard, súbitamente, había dado media vuelta y se había marchado corriendo.

Benito se quedó mirándolo. ¿Qué demonios le pasa a ese tipo?, se preguntó, y, moviendo la cabeza, decidió que lo que contaban de que alguien había introducido alcohol en el sucedáneo de la sangre del muchacho debía ser cierto. Le afectó el cerebro, supongo.

Volvió a guardarse el frasco de soma, y sacando un paquete de goma de mascar a base de hormona sexual, se llevó una pastilla a la boca y, masticando, se dirigió hacia los cobertizos."

Hoy es 30 de Julio y vuela más allá de las sombras el inconmensurable. Todos lo alabamos inconscientemente, se resbala por nuestros paladares y vibra en el pulso. Lo sentimos, percibimos. ¿Realmente está ahí? 

Es sobremanera fútil tergiversar tu realidad y adquirir la convicción de que es esa y no otra, así tanto como pretender que exclusivamente existe una. No es nada, no significaba, no es. Sencillamente jamás ha sido.

El paseante

Deambulaba de un sitio a otro, de aquí para allá. Seguía la pista del sol, fervorosamente convencido de que era aquel y no otro el camino correcto para alcanzarlo. Sin embargo, escuchaba de vez en cuando atrocidades sobre la colosal estrella, cientos de voces rugían advertencias, pero jamás las justificaciones de las mismas. Entonces, ¿qué podía creer? ¿Y si la amalgama humana ostentaba la realidad en sus palabras? No podía pararse a profundizar en las sílabas foráneas, no le sería más útil que la vorágine de confusión en la que lo emergían. No era, pues, eso lo que deseaba. En realidad nada concreto, sólo una mirada recíproca entre el fuego y él, alzarse y confirmarle la existencia de la humanidad.

<¿Y... qué sucederá cuando lo alcances?>

El paseante omitió cada gesto que pudiese implicar una autorrespuesta, diáfana y pura la solución: retractarse.

Conciencia

Antes que nada debo decir que no comulgo con las ideas de Ortega y Gasset, o al menos muchos de sus planteamientos; pero me ha gustado esta elucubración de La rebelión de las masas:

"Nuestra vida es, en todo instante y antes que nada, conciencia de lo que nos es posible. Si en cada momento no tuviéramos delante más que una sola posibilidad, carecería de sentido llamarla así. Sería más bien pura necesidad. Pero ahí está: este extrañísimo hecho de nuestra vida posee la condición radical de que siempre encuentra ante sí varias salidas, que por ser varias adquieren el carácter de posibilidades entre las que hemos de decidir. Tanto vale decir que vivimos como decir que nos encontramos en un ambiente de posibilidades determinadas. A este ámbito suele llamarse «las circunstancias». Toda vida es hallarse dentro de la «circunstancia» o mundo. Porque este es el sentido originario de la idea «mundo». Mundo es el repertorio de nuestras posibilidades vitales. No es, pues, algo aparte y ajeno a nuestra vida, sino que es su auténtica periferia. Representa lo que podemos ser; por lo tanto, nuestra potencialidad vital. Ésta tiene que concretarse para realizarse, o, dicho de otra manera, llegamos a ser sólo una parte mínima de lo que podemos ser. De aquí que nos parezca el mundo una cosa tan enorme, y nosotros, dentro de él, una cosa tan menuda. El mundo o nuestra vida posible es siempre más que nuestro destino o vida efectiva."

¿No te cansas de sostener la misma cadencia, durante días, durante años, durante siglos?
[Hola, Silence]

[Mejor el vídeo original]

Change

Hola. Saludo a todos aquellos que han leído el blog, lo sigan o no con asiduidad. Debo decir que dejaré relegado a una segunda posición esto, lo que haré será trasladar ciertos textos, algún que otro arrebato literario a este otro portal: http://laausencia.wordpress.com/
También pondré música y cosas así.
Bueno, creo que no puedo decir mucho más.
(Soy una maleducada.)
Gracias, eh.

Humo

(Perdonen la ausencia de música clásica.)

[Nacho V. y Christina Rosenvinge]

Me resbalo por tus erres, por tus emes,

por tus as que se pegan a mi cuello

como perlas de un collar.

Y tus ojos infinitos se oscurecen sobre mí,

un segundo, un minuto que no puedo traducir,

no sé nada de ti, no sabes nada de mí. 

Con tus manos examinas cada pliegue de mi piel

y te pierdes, te diluyes, te desarmas sin querer,

no sabes nada de mí, no sé nada de ti.

Ahora llueve y tu cama es parte de mi corazón,

no respires, no te muevas, no despiertes al dragón,

no sé nada de ti, no sabes nada de mí.

Un fantasma - Charles Baudelaire

Nota: Poema número 38 de Las flores del mal (edición de 1861).

---

(1)
Las tinieblas

En las cavernas de insondable tristeza
Donde el Destino ya me ha relegado;
Donde jamás penetra un rayo rosado y alegre;
Donde, sólo, con la Noche, áspera huéspeda,

Yo soy como un pintor que un Dios burlón
Condena a pintar, ¡ah! sobre las tinieblas;
Oh, cocinero de apetitos fúnebres,
Yo hago hervir y como mi corazón,

Por instantes brilla, se extiende, y se exhibe
Un espectro hecho de gracia y de esplendor.
En un soñador paso oriental,

Cuando alcanza su total grandeza,
Yo reconozco a mi bella visita:
¡Es Ella! Negra y, no obstante, luminosa.


(2)
El perfume

Lector, ¿alguna vez has respirado
Con embriaguez y lenta golosina
El grano de incienso que satura una iglesia,
O de un "sachet" el almizcle inveterado?

¡Encanto profundo, mágico, con que nos embriaga
En el presente el pasado revivido!
Así el amante sobre un cuerpo adorado
Del recuerdo recoge la flor exquisita.

De sus cabellos elásticos y pesados,
Viviente "sachet", incensario de la alcoba,
Un aroma subía, salvaje y fiero,

Y de sus ropas, muselina o terciopelo,
Todas impregnadas de su juventud pura,
Se desprendía un perfume de piel.


(3)
El marco

Así como un bello marco agrega a la pintura,
Bien que ella sea de un pincel muy alabado,
Yo no sé qué de extraño y de encantado
Al distanciarla de la inmensa natura,

Así, joyas, muebles, metales, dorados,
Se adaptaban precisos a su rara belleza;
Nada ofuscaba su perfecta claridad,
Y todo parecía servirle de marco.

Hasta se hubiera dicho a veces que ella creía
Que todo quería amarla; pues ahogaba
Su desnudez voluptuosamente

En los besos de la seda y de la lencería,
Y, lenta o brusca, en cada movimiento
Mostraba la gracia infantil de un simio.


(4)
El retrato

La Enfermedad y la Muerte producen cenizas
De todo el fuego que por nosotros arde.
De aquellos grandes ojos tan fervientes y tan tiernos,
De aquella boca en la que mi corazón se ahogó,

De aquellos besos pujantes cual un dictamen,
De aquellos transportes más vivos que los rayos,
¿Qué resta? ¡Es horrendo! ¡oh, mi alma mía!
Nada más que un diseño muy pálido, con tres trazos,

Que, como yo, muere en la soledad,
Y que el Tiempo, injurioso anciano,
Cada día frota con su ala ruda...

Negro asesino de la Vida y del Arte,
¡Tú no matarás jamás en mi memoria
Aquella que fue mi placer y mi gloria!

Espejo

Me pareció curiosa, incluso rozó lo cómico, esta canción:
--
Conozco cada grano de esta arena, cada oasis y todas sus trampas.  
Yo reino aquí y soy su dueño, pero hay un lugar desconocido, una ventana a un mundo más.  
Todo el revés, se vuelve dentro, y no soy yo quien esta ahí.  
En el reflejo, de este espejo, ¿quién esta ahí? ¿por qué me mira así? ¿quién vive tras del cristal? 
Yo no soy aquel ¿dónde he quedado yo? ¿dónde he quedado yo?  
La hipnotiza la diferencia, pero aun más la similitud, todos mis ojos, nacen mi rostro. 
No entiendo nada.. ¡quiero escapar!  
En el reflejo de este espejo ¿quién esta ahí? ¿por qué me mira así? ¿quién vive tras del cristal?  
Yo no soy aquel ¿dónde he quedado yo? ¿dónde he quedado yo?

(Es sólo una canción. Nothing else.)

"Más discusión" - Bukowski

Rilke, ella dijo, ¿no adoras a
Rilke?

No, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?

Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía cómo
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?

¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...
los dos franceses, uno asesinó al
otro...

Bárbaro, dije, ahora háblame de
Oscar Wilde.

Un gran hombre, dijo ella.

Él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.

Ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿Qué me quieres decir?

Quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
que era un pintor promedio.

¿Cómo lo sabes?

Lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus
pinturas. Vi que era interesante,
honorable, pero no grandioso.

¿Cómo puedes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?

Querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos?

¡Para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!

Pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

Pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.

No, dije, simplemente no me gustan de la manera que
te gustan.

Me voy, dijo.

Podría haberte mentido, dije, como la mayoría
lo hace.

¿Quieres decir que los hombres me mienten?

Sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.

¿Quieres decir que no es sagrado?

No lo sé, pero no te voy a mentir
para que funcione.

Vete a cagar entonces, dijo.

Buenas noches, dije.

Ella dio un bruto portazo.

Me levanté y prendí la radio.

Había un pianista tocando la misma pieza de
Grieg. Nada cambió. Nada
cambia nunca.
Nada

Nada.
Nada de esto merece la pena.
Márchense. Por favor.

¿Qué...?

A veces quisiera escribir sobre... tantas cosas. Parece tan sencillo. ¿Quién no ha rozado aunque sea evanescentemente ese deseo, ese hálito...? Quisiera depositar belleza en las palabras y que estas reflejaran sentimientos puros, sinfonías estelares... Y ojalá pudiera ser así... ¿qué sucedería con mi integridad? ¿Se verían mermadas las murallas que fueron consolidadas en un remoto antaño?
O acaso, simplemente fluiría por la corriente con los ojos escrutando el cielo y el sol, mientras éste último me hipnotizaría y me cegaría... ¿Acaso no es uno de los propósitos?
¿Qué puedo creer?

Blood

Dentro del circo me gusta verlos

retorciéndose por fuera y por dentro

¿por qué la sangre no cae en paralelo

junto a mi cuerpo?

En este mísero arrebato del tiempo

nos perdemos, precipitadamente, me pierdo.

Las hogueras no responderían al deseo

diluido en respuestas ateridas en el cielo..

Oh, ¡las llamas! ¿Por qué refulgen en lo ya muerto?

Leer con pausas.

Después de todo, las milésimas pueden perder sentido irrevocablemente, tan rápidamente como un tsunami puede arrasar cualquier cosa que encuentre por su paso. Y nuestra mente puede jugar con lo que podría haber sido y lo que no, y el cambio que hubiera implicado ello. No es buena idea hacerlo. Hay veces en las que ciertas palabras te empujan y de un modo terrible te susurran, empiezan a elevar los decibelios trasformándose en gritos, coaccionándote.
Impulsos.
Humanos y banales, claro que el segundo adjetivo ya viene adherido a la existencia humana. Sería ridículo derivar en esta cadencia, en el círculo de la humanidad, de las personas.
¿Cómo podríamos parar? ¿Hacerlo de modo definitivo?
(Por favor, dímelo.)
Precisamente, es libre, nuestra mente lo es. Lo que pensemos e imaginemos es altamente peligroso, o puede llegar a serlo. Sin embargo, más pavoroso sería el intentar cesar la rueda mecánica de divagaciones, hay que dejarla ser. Y liberarse. Del peso, de la carga. Consistimos en última instancia y con esa simplicidad, fuera de absurdos en los que queramos evadirnos, en eso: ser.
Empero, hay que preguntarse.
- No sé cuántas veces. -
¿Qué implica para uno ser? Bajo el conocimiento de nuestras fortalezas y debilidades, tolerando que fluyan ambas, observando y viviendo errores, existe la posibilidad de mejora, de evolucionar. ¿Quién no habría de agradecer un error?
Dar gracias.
Es la esencia.
A la sociedad, humanidad, a las personas que nos rodean, que giran sobre nuestras cabezas, ya sea de modo consciente o, fuera de control, inconsciente.
Y.. por muy intolerable que sea o sean... -y sí, tristemente es así- les arrojo la redención.
Toda suya.

Cuando cierro los ojos las siento

Se insinúan en mis latidos, en mi pulso

Estas llamas mías, este fuego

Que parece eterno... morirá como el mundo

Se transformará en cenizas de lamento

¿Por qué no ardieron en su vano intento..?

Quémalo con los vestigios de la chispa en tus dedos

Haz que arda, despacio, la fábula en la que te has convertido

Cógelo, todo, ¡todo! 

Te dejo las llamas para verlo

del más puro color grisáceo..

Lo que me retuerce las entrañas desde las profundas tinieblas se está moviendo. Quiere salir. Noto cómo la maraña está subiendo tornándose a una única cosa, se suspende por unos segundos en mis labios, antes de ello había rozado la lengua.
Y cae.
Estoy observando cómo cae y se desvanece entre mis dedos, el líquido se condensa, concentrándose en la unión de una irrevocable visión...

Tú...

Phiaso

Sofía estaba reclinada sobre la silla del balcón, contemplando el firmamento diáfano, esta vez sin estrellas. Es lógico si es de día, pero ayer las vio entremezclas con el sol. Quizá eso tenía un nombre para la astrofísica. No le comentó a nadie la situación actual, la abismal idea que había vislumbrado contemplando la constelación diurna de ayer. ¡Todo se volvió evidente! Nunca había esperado una razón para entender algo, simplemente, no la necesitaba. ¿Por qué aparecieron todas al unísono de aquella manera? Desconocía tanto que no podría responderse, empero era capaz de atisbar una forma en aquello que pertenecería a su silencio para la eternidad. <¡Jamás estará fuera de mí!>, se decía imperiosamente. ¿Quién no admiraba unos distantes punto brillantes, hasta incandescentes, en la bóveda oscura? Ella no lo hacía. Nunca fue capaz. No amaba nada, absolutamente. Su existencia era, sin más palabras. Desde su nacimiento había sido privada de una de las más grandiosas defensas de nuestra humanidad, de la voz. Sus labios pretendían musitar una queja a menudo, la cual era eludible para el resto, pero en su interior la quemaba hasta un extremo impensable... Y ahora... ¡la respuesta!, ¡la gran respuesta!... se quedaría encerrada en su tercera dimensión. Lo que anhelaba la humanidad para su redención sería dejado en sus manos... ¿Qué haría con aquella carga? Sofía divagaba derivando en una cavilación, completamente absorta intentaba realizar un movimiento, dibujar un boceto en el aire de la idea. Tan sólo un escueto mapa donde visualizarla y verse a sí misma en algún punto de él. No era cosa fácil. Vaya. Su vida se había remitido a escrutar la vida que desprendían las calles bajo su balcón, no vivía sola, pero a la vez sí. Y toda imaginación se diluía debido a su carencia de práctica. Con el individuo que había rescatado su vida tan sólo intercambiaba breves gestos -algunas veces palabras que ella respondía con más gestos-, lo que en el fondo era un hálito constante. Claro... ¿qué mejor que empezar por ahí?

Inopinadamente su pensamiento se materializó en una figura...

- Eh. ¿Todavía sigues ahí? -Dijo mientras se reclinaba sobre su propia sonrisa dubitativa.
Sofía dibujó dos o tres caricaturas con gestos de sus manos y se precipitó desbordadamente a explicarle la concepción abstracta de aquella idea, en lugar de responderle a su pregunta, respondiéndola implícitamente.
El rostro del individuo se petrificó y, alarmado, fue directamente al huracán de preguntas:
- Tranquila. ¿Te pasa algo? ¿Qué? Espera... ¿te traigo lápiz y papel?
Ella volvió al amago de aquella idea-relámpago, asintió con la cabeza, comenzaba a desvanecerse el mapa... y si.... Inopinadamente vino él otra vez, apenas parpadeó los ojos se fue y apenas los clausuró de nuevo reapareció con aquel lúcido presente entre sus dedos... Escribir. Escribir lo que estaba en su cabeza, cuando saliera de ella no sonaría tan bien, se deformaría y convertiría en un monstruo, la magnanimidad se tornaría gris y con la decadencia que ello implicaba perdería la magia que albergase, la veracidad omnipotente. Está bien, Sofía consideró que era una oportunidad, un intento que no amedentraría por sus pensamientos. Atisbó el lápiz que le ofrecía y el papel translucía ante sus pupilas. Primer error: Dedos congelados por dilatación.

Magnetismo

Oh, magnético atardecer, en tus entrañas querría disiparme. Me atraes como si fueras un imán hacia la noche, soy un inservible fragmento de hierro. Veo cómo zumban las hojas verdes con el rumor del viento y paseo percibiendo el peso de cada única y fútil pisada -una huella sin nombre-. ¿Cómo sería si mis ojos dejaran de funcionar? A veces creo que las cosas se tornarían inexorablemente azules, o blancas, si sucediera, los olores y el sonido de una violenta ráfaga inundarían de lleno las cavernas de mi alma. Y todo se podría sentir de verdad, despegándome de la realidad que sellan mis ojos, de toda la lucidez distorsionada de mi vista. ¿Qué habría en la cabeza? Mis pensamientos son como imanes de tamaño indefinido, cada uno de ellos tiene un polo norte y sur, ellos pueden realizar lo imposible, complementarse: unión y división. Son las fuerzas magnéticas las responsables, y por mucho que se quiebren siempre reaparecerán los dos polos buscando al contrario para volver a fundirse en uno. Y así con el conglomerado de ideas caóticas, terminando por formar un todo donde no cabe una única vía, sino dos. Donde las dimensiones se desvanecen y pierden el sentido, donde la verdad se desdobla y pierde la remota veracidad que podía haber ostentado. En el frenesí del magnetismo mi cuerpo se acaba transformando en otro simple imán más, desconociendo cuál es el norte y corriendo el peligro de quebrarse otra vez y verse forzado a reorientarse hacia un punto indefinido. Entonces, ¿puedes anhelar claridad en una respuesta evanescente?

Ahora soy un alma con electrones, con un campo magnético, deambulo por una calle, las estrellas se inclinan a no desvelarme. El dulce atardecer originó mi rendición a la gravedad de este lugar grisáceo. Me guío por mis pupilas, vislumbran la luna mientras mis párpados tan sólo desean oscuridad. Es eso lo que quiero ver. Y lo que veo. Una luz, de pronto, me proyecta en el suelo. Creo que es mi figura lo que hay ahí. La voz de la noche me está llamando, me veo atraída hacia ella, me caigo sobre mí misma, desorientada. ¿Dónde está el otro polo? Lo llevo dentro, nada ha salido fuera. Tan sólo necesito...

Tengo que dejarlo ir, que salga de verdad ese imán, mi cuerpo se está moviendo sin mi permiso hacia arriba. Alguna fuerza lo está atrayendo ineludiblemente hacia, hacia...

.......

Huele fragmentos de otoño en el tardío y distante verano. La lluvia que no ha cesado irrumpe en medio de los rayos de sol que atraviesan sus pupilas.
- Y esto es todo. - Le murmura a sus oídos.
La brisa le brinda una tibia, casi cálida, respuesta. Era lo mínimo que esperaba. Vaya. Está escrutando sus sombras, el sol es el culpable de que existan tantas y no sepa por cuál decidirse. En la oscuridad las cosas se simplifican. Fueron reiteradas y eternas las veces que divagó por las estructuras de sus últimas creaciones, los bocetos inacabados, demacrados por sus propias manos, ensuciados por la poca tinta que le quedaba. Fueron todos ellos hechos trizas, arrojados a la basura. ¿Por qué ahora concurrían pisadas..? ¿Por qué, de repente, cesaron? El silencio aconteció...
- Ven... - Una voz repiqueteó ese monosílabo en su interior, pero sabía que no era suya, bajo ninguna circunstancia podía ser suya...

Refulgir

El resplandor lo llena todo

completamente

atraviesas el murmullo del lodo

desordenadamente

un pasadizo hacia el reino del nodo

en tu mente.

Dos -¿por qué?- son las vías que cruzan

la envergadura de tu día inerte

Él calla, arrebolado por la indiferencia ni se inmuta

ante los exabruptos de una corriente

que fluye por el agua del río, desnuda.

Y todo se torna tan evidente

qué carencia de rectitud en la amargura

oh, demasiada decencia en tu melodía demente.

Eres una espiral y giras hacia el centro

¿no ves el punto de partida?

Tomas un nada entremezclada con un todo áspero,

no es esto el vacío de tu existencia

inane en la izquierda, como un cero

te pierdes difuso en una vía

dictaminada por el refulgir de mi sueño.
Oh, ¡cómo resplandece el fuego!

-

Esta es una de las sonatas más perfectas que he escuchado en toda mi vida.

(Querría escribir algo en la flor pura del delirio, pero no servirá de mucho.)

Dedicado..

Me está auscultando a través de sus remotas gafas metálicas. Percibo su inteligencia y sé que no podré alcanzarla, me siento indefensa e inocente, como un niño pequeño. Siempre me han puesto nerviosa las personas más inteligentes, lo más temible es que a veces son tan poco discernibles... Estoy en su punto de mira, él calla y yo hablo para contrarrestar un poco la disonancia. Mis dedos levitan por encima de las teclas, me verá tocar o haciendo algún derivado musical poco digestible en el piano. Comienzo a deslizar los dedos por las notas, proyectando una línea perfecta que escruta el infinito. Él lo ha contemplado antes. Yo diría 'qué maravilloso este vacío sin fin', aunque no serviría de nada. Víctor ya lo había visitado, ya había estado en todos los lugares en los que yo podía dibujar un círculo.

Moral insanity

"-¿Qué es lo que le falta?

-Todo. No puedo vivir ni morirme. Encuentro que todo es falso y necio.

La risueña y bondadosa cara de jardinero del señor Lohe se contrajo dolorosamente. He de confesar que esa cara era precisamente una de las cosas que me ponía de mal humor, además, no esperaba realmente ningún consuelo ni de él ni de su ciencia. Sólo quería oírle hablar, para demostrarle luego la impotencia de sus teorías y castigarle por su fe optimista y por su creencia en la felicidad. No tenía intenciones amables ni para con él ni con nadie.

Pero aquel hombre ni era vanidoso ni estaba atrincherado tras de sus dogmas; yo me había equivocado al juzgarle. Me miró a la  cara con afecto y con sincero pesar, y después movió melancólicamente la rubia cabeza.

-Querido amigo, usted está enfermo sin duda -dijo convencido-. Acaso su mal sea corporal: ello tendría fácil y pronto arreglo; no tendría usted más que irse al campo, trabajar duramente y abstenerse de comer carne. Pero barrunto que su enfermedad está en otra parte: en el alma.

-¿Cree usted que...?

-Sí.Sufre usted de una enfermedad que desgraciadamente parece haberse puesto de moda entre las personas de alto nivel intelectual. Los médicos, naturalmente, no la conocen. Está en relación con la moral insanity, y podría ser bautizada con los nombres de soledad imaginaria e individualismo. Los libros modernos están llenos de todo eso. Es como una imaginación clandestina que se le mete a uno en la intimidad secreta. Usted cree ser un ser solitario incomprendido, no tener nada que ver con ningún hombre.

-Poco más o menos, así es -admití, sin poder salir de mi asombro.

-Fíjese en esto: un hombre sufre varios desengaños consecutivos y cree por ello que entre él y los demás no existen ya relaciones de ningún género, sino sólo una mala inteligencia. A partir de ese momento es víctima de la roedora enfermedad: se siente en completa soledad, no tiene nada en común con los otros hombres, no puede compartir nada con ellos, ni siquiera puede buscar comprensión. A veces acontece que el enfermo se torna altanero y toma por retrasados mentales a todos los hombres sanos, capaces de entenderse y amarse. Si tal enfermedad se generalizase, la humanidad desaparecería. Pero se la halla casi exclusivamente en la Europa central y sólo en las clases sociales altas. En los jóvenes es curable, y hasta diría que es un mal endémico durante el tiempo de desarrollo juvenil.

Me amostazó un tanto su tono ligeramente irónico y bastante doctoral. Viendo que yo no sonreía ni hablaba en mi propia defensa, volvió a mirarme con expresión bondadosa y doliente.

-Perdóneme -dijo amablemente-, usted padece la enfermedad verdadera, no la caricatura de ella que está tan en boga. Pero tiene remedio. Es pura obsesión creer que no existe ningún puente entre el yo propio y el de los demás o imaginarse que cada cual anda solitario e incomprendido por el mundo. Al contrario: el acervo común de los hombres es mucho mayor y más importante que lo diferencial y lo que cada uno posee aisladamente. 

-Es posible -dije-. Pero ¿de qué me sirve saberlo? No soy filósofo, y mi sufrimiento proviene de no poder hallar la verdad. No pretendo convertirme en sabio ni en pensador, sino sólo vivir un poco más contento y en un ambiente menos difícil.

-Entonces, inténtelo. No estudie en libros ni se ocupe en teorías. Debe tener fe en un médico durante todo el tiempo que le dura la enfermedad. ¿Quiere?

-Lo intentaré con la mejor voluntad.

-Así me gusta... Si usted fuese un enfermo de mal corporal y el médico le recetase baños o tal medicina, usted probaría y obedecería, aunque no comprendiese tal vez el porqué del tratamiento. Haga ahora lo mismo. Durante algún tiempo, aprenda a pensar más en los demás que en sí propio, es la única vía que conduce al restablecimiento.

-¿Y cómo es posible, si todos piensan ante todo en sí mismos?

-Esa idea debe usted superarla. Es menester que llegue a cierta indiferencia en lo que respecta a su propio bienestar, es menester que piense que ya no le importa su propio bienestar. El único medio para ello es aprender a querer a una persona de tal manera que el bienestar de ésta le sea a usted más caro que el suyo propio. No quiero decir con esto que haya de enamorarse, sino más bien lo contrario...

-Comprendo. ¿Y con quién debe uno probar...?

-Empiece con las personas que están más cerca de usted, amigos, parientes. Por ejemplo, su madre: ha perdido mucho, está sola, necesita consuelo. ¡Cuide de ella, defiéndala, trate de significar algo para ella!

-No nos entendemos muy bien mi madre y yo... Va a ser muy difícil eso.

-Hay que poner en la cosa suficiente dosis de buena voluntad: si no, no conseguirá nada, por supuesto. ¡La eterna cantinela: no entenderse! ¿Por qué supone usted que Fulano o Mengano no le comprenden? ¿Por qué supone que son injustos con usted? Debería usted comenzar, ante todo, por comprenderles a ellos, ser justo con ellos, darles alguna alegría. ¡Hágalo, empezando por su madre! Repítase a sí mismo:  Y ya que ha perdido usted el amor por su propia vida, no tenga compasión de sí mismo; al contrario, impóngase una carga y renuncie a su propia comodidad.

-Tiene usted razón; lo intentaré. Ya que me es indiferente hacer una cosa u otra, ¿por qué no seguir su consejo?

Con emoción y sorpresa estaba yo comprobando que aquel consejo coincidía con la norma de sabiduría vital que mi padre me había dado el día de nuestro último diálogo: vivir para los demás, no tomarse en serio a sí mismo. Esta doctrina era contraria a mi sentir inmediato; además, tenía un cierto tufillo a catequesis y a lección para confirmandos, a quienes yo, creyéndome más sano, miraba con desdén y hastío. Pero, a fin de cuentas, en mi caso, no se trataba de opiniones ni de especulaciones teóricas sobre determinada concepción del mundo y de la vida, sino de hallar un medio enteramente práctico para que un vivir difícil se me convirtiese en llevadero. Era, pues, necesario probar."

Herman Hesse, Gertrudis

Brahms

Sin que sirva de precedente, no uses hechos pasados. Ellos no explicarán tu presente ni tu futuro. Transfórmalo, conviértelo, en lo que tú quieras, todo reside en tus manos. Pero sé precavido y consciente, ten sentido común antes de... Oh, no. Cómo no puedes verlo. (Cómo sí puedes hacerlo.) 

Percátate, quieto, aquí, del silencio:

Parte I

I
Mientras lo seguía lograba fundirse en su sombra, absorber las huellas de sus pasos. El detective sigilosamente se zafaba de ser captado por su víctima, la cual dejaba retazos de su persona a la par que se movía. Este seguimiento no era el absurdo juego de las películas, no se ejecutaba fielmente como lo he descrito sino que era una tarea encomendada por sí mismo y que habría de llegar a su fin quién sabe cuándo. Realmente había obtenido diversas piezas de aquel puzzle ajeno, aunque aun desconocía cómo lograría encajarlas y si habría que prescindir de alguna de ellas. Parecía que tras haber analizado ya a trescientas sesenta y seis personas a lo largo de su vida detectivesca (algunas por mera curiosidad, el resto por profesión) podía vislumbrar ciertos patrones en cuanto a comportamientos, aunque siempre había algo que se le escapaba. Las predicciones sólo se convertían en sólidas teorías cuando acumulaba información relevante y normalmente sin estos datos fallaba inexorablemente. Las personas eran predecibles, por lo general, pero su nulo talento le impedía verlo. Al menos, lo único que le quedaba claro es que mentían, y mucho. Las razones eran múltiples, además.. ¿quién sería capaz de sostenerse a base de verdades? Quizá acertaría con su nuevo 'encargo', le pedían que investigase si realmente iba a clases de canto los martes y jueves, cosa absurda., dado que sí lo hacía, pero le pedían, además, saber qué hacía después de eso. Aunque él se empeñaría en obtener la máxima información... sus sospechas iban formando un castillo de acero o eso creía... cuando entraba a las clases tardaba más tiempo del debido en salir, suponiendo que fuesen de ocho a nueve de la noche. Lo más extraño fue que a medida que pasaron las semanas... tardaba más tiempo en salir hasta llegar un imprevisible día en el cual no apareció por la puerta de salida. Esperó hasta las diez, once... Y le impacientaba el retraso tanto que acabó quedándose dormido con los puños apretados.
Ella lo sabía, la seguían y la investigaban. Bajo la bóveda celeste y sobre la superficie no había escapatoria, por todo recoveco y suspiro la amenaza latente de una mirada escrutando sus actos. Tras terminar la clase, se introdujo en el cuarto purpúreo para elevarse a la tarde helada y perpetua y jactarse del silencio petulante y a veces hostil del lugar. Unos cuantos tenían acceso a él, habiendo pasado las pruebas secretas que se realizaban desde la distancia a aquellos que podrían comprender aquel lugar y no estallar en un arrebato de impotencia. Se definía básicamente como otra especie de dimensión, el color era púrpura, aunque los ojos humanos solían apreciar diferentes matices y todo aquel que lo conocía era incapaz de coincidir con otro en el reconocimiento de un cariz preciso. Imperaba el Silencio Impoluto y los cuerpos tenían la extraña tendencia de levitar, ineptos para flotar realmente sobre las frías ráfagas de omisiones auditivas. Ella se encontraba en esa tarde eterna, en medio de la noche de su  existencia humana, suponía que el detective estaría exasperado, sería gracioso ver su cara en aquel momento aunque ella tuviese una cláusula en los párpados. En el medio estado de adormecimiento y plena conciencia, reflexionaba, se enredaba, aullaba, no había rincón donde apoyarse, ni paredes ni esquinas, ¡ni siquiera un suelo! La ausencia de barreras le provocaba una inverosímil sensación de asfixia. Era demasiado por abarcar, un océano oscuro e intrigante, capaz de ahogarla hasta las profundidades... si se acercaba una tormenta. Tan sólo llevaba tres noches seguidas visitándolo y viendo colores proyectados -todos ellos creados por cada una de sus divagaciones- que dibujaban formas mientras se amalgaban. Cuando en su cabeza cesaba la música las imágenes frente a su iris se atenuaban y se sumergía en una especie de bucle de oscuridad. Vagamente atractiva, todo era lícito en una ausencia de luz. Sin duda, el momento la ayudaba a mitigar sus propias preocupaciones. El detective informaría de esto, aunque jamás llegaría tan lejos.
Tí tí tí tí. Alarma. Once y sesenta y seis. ¿Qué? No, once y cincuenta y seis de la noche. Casi las doce y se había quedado dormido. Ya había perdido la noción del tiempo, absorto en sus sueños. La mujer a la que seguía tanto podía haberse ido como no. Espera, su coche seguía ahí, bien, bien. Es decir, dos horas y cincuenta y siete minutos en salir, en el caso de que puntualmente se marchara de su rutinaria clase. Realizó un esfuerzo para garrapatear esa valiosa información en su libreta pequeña de tapa verde, ligeramente roída y amarillenta por el paso de los años y de los ratones (estuvo extraviada en una recóndita zona frecuentada por estas monadas de mamíferos). Con esto bastaría por hoy, material controvertido para su cliente, desde luego. El cansancio le impediría dilucidar finalmente, en el caso de que se aproximara por la puerta, si era ella o no. Había olvidado cómo iba vestida, además, el edificio estaba a oscuras, y a pequeña escala la luz de la farola proyectaba algo de claridad a la zona digna de observación intensa. Así pues, arrancó su coche y se dirigió al cálido y confortable hogar. Camino a casa empezó a imaginar pequeñas historias dentro de la vida de su nueva víctima.

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Treinta mil veces diste la vuelta, añorando una repetición que no se prolongó.
Aquí.
No mires a otro lado porque no existe.
Nada más que tú.
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Como algo que predecías, viene un socavón que te traslada a las profundidades del lago. Todo lo que pudo haber sucedido ya es, el hálito pesimista se desvela e impregna sus vestigios en una nueva respiración, más aterciopelada. De todas maneras, este sosiego levemente inestable podrá ser condensado en una tranquilidad imperiosa y constante cuando las olas de la verídica realidad arrastren el polvo que tienes adherido sobre tus venas. No es que sea precisamente sencillo todo esto de sentir y dejarse llevar, todo esto de quitarse la pesada carga para retornar a una más ligera. Tampoco tiene mayores dificultades, cada uno selecciona los senderos que le conducirán quién sabe a qué, unos tienen la capacidad de ver más allá y elucubrar sus probabilidades de éxito. Otros, empero, ni siquiera aprecian la venda ante sus ojos. He decidido mucho antes de una expansión sensitiva, no voy a modificar lo que he sido por esta transformación, sólo he girado en el círculo y he logrado vislumbrar de frente el rostro de lo incomprensible. Tú ya has adquirido tus capacidades y meramente las refuerzas, el viento congelado eleva una imparcial sonrisa. Y conoces a los demás cuando tal vez ellos no se puedan dibujar así mismos. Tal vez sea pretencioso el hecho de considerar que otros puedan erigir unos pensamientos bajo las ramas de la complejidad, es algo dado por y para ti mismo, una autoenseñanza que te es necesaria. Pero no a los demás. Debajo de cada uno reside algo.. difícil de palpar.. más en algunos que en otros. ¿Qué utilidad reside en una selección? 

No merece la pena desperdiciar el tiempo en fruslerías, puede agitarse una brisa ante mis ojos y puedo apreciarla. El reflejo de un rayo de luz durante el día es irrevocablemente admirable, ¿sabes cuánta simpleza hay en ello y cuánta no hay? Puede que necesites más y que... sea una ficción la creencia de la simplicidad... hay mucho más en este océano, recaba la información que te pueda ser útil, sin embargo seguirá diluyéndose la sombra de mis pupilas tras la puerta blindada. Haz lo que quieras.

Ned.

- ¿Y esto es todo? - Dijo mientras se desvanecían las cenizas de su cabello a través de su tacto persistente.

- Sí, podría... decirse, ¿no?

- No esperaba esta sorpresa, veo que se suceden.

- ¿Se da cuenta de lo banal de su presencia aquí? Ellos se marcharon hace un par de días, no tengo nada, absolutamente nada de información de su actual destino.

- Es eso, quiere echarme, ¿no es así? Entonces, dígame, por favor, ¿quién me queda? -Alegaba en un peligroso crescendo mientras se retorcía la manga de la chaqueta con los dedos. Quería gritar, pero su incapacidad se lo impedía, tenía que ser... Era, en términos definitivos, su última decisión: arrojarlos a todos y sumirse en el demacrado y benévolo silencio.

- Señor, no puedo hacer nada por usted, lo siento. Debo marcharme. Suerte. - Realizó un amago de despedida y se largó tarareando alguna de esas canciones famosas de su época.

- A.. adiós.. - El tumulto del aire zumbaba en sus oídos, y el de la ausencia. Que lo pasen bien, ya era hora.

--

Qué atípico es esto. No podemos ser originales, ya exististe. Caras se repiten, gestos son mismos gestos, voces deterministas. Ellos amaban todo eso, la reiteración diáfana, consecuente con el polvo de las sombras.
Algunos no pueden afrontar la ausencia, tienen que derribar las murallas de lo creado, porque.. ¿qué es suficiente?

Improvisado, escueto

Ha caído el mundo.

Al menos uno de ellos.

Llega la hecatombe

que cavila sobre un oscilante peso

tal cual péndulo, dictaminando al hombre.

Surcaron de la orilla de unos dedos

ideas que en la dilatación de tus pupilas confluyeron,

le sonrieron al caballero,

le habíamos creído muerto.

Él, resplandeciente, nos ha saludado

y no supimos ser condescendientes,

algo nos lo ha arrebatado.

¿Fue, tal vez, un día de suerte?

Nosotros le queremos aquí,

nos ha traicionado, sin embargo.. 

las rodillas gemirán por su poderosa Inmunidad.

Al menos nuestras fútiles almas combatirán por un Sí.

Y el ritmo de los tambores lo dirá.

El mundo ha caído.

Uno de ellos, al menos, en sus labios susurrará...

Sí, sí.. ¡Sí!

It's not a good idea

Veo las cosas morir y contemplo cómo los muertos pueden arrojarte a sus propias entrañas, sumergiéndote de lleno. Entra en tu cabeza una idea superflua, terriblemente fútil, no sucede nada, es tu pensamiento. Ya no tiene importancia, antes sí la tuvo. Una constante se instala, se transforma y te convierte en un obsesivo. Ves una señal al caminar, el mismo color al despertarte y al soñar, todos los mismos matices, precisos, en cada uno de tus movimientos. Te despiertas con la impertinencia martilleando tu cabeza, no puedes arrastrarla ni borrarla, no, ¡jamás!

Tendrán que pasar siglos para que se vaya de ti, para cuando eso suceda.. ¿seguirás estando?

Ponte de pie, frena abruptamente, el mundo está girando, tú dentro de él junto con muchas otras mentes revoloteando con elucubraciones distintas. Pero nadie fue capaz de ofrecerte la negación conjugada con la banalidad de cada una de tus incongruentes cadencias. Nadie pudo darte la vía de escape a la obsesión.

Breve,

Se incrustan las espinas en las entrañas de la piel, te drenan, toman tu respiración. (Porque es ahora cuando empiezas a respirar.) Estabas sumergido, impertérrito, flotando bajo el agua y contemplando a los peces, asfixiándote con retazos de la memoria. Y lograste desprenderte de las cadenas que te ataban a las profundidades para caer en la fría atmósfera y vivir y ser aire, para establecerte en un sopor intolerable e indudablemente fatuo. ¿Qué podías hacer? Cada una de las disyuntivas te transportaban al averno, y tenían que ser precisamente dos, chocantes y sinuosas. Quizá estabas mejor en el océano, pero sospechabas desde hace mucho una incapacidad innata para nadar, no era tu elemento, por supuesto que no. Tampoco el aire, ¿quedaban otros dos, no? Alguno tenía que caer, la magia sería potenciada en uno de ellos, el círculo tornaría en un ciclo de más ciclos, en constantes bucles. Seríamos ahora muchos círculos rotando sobre nosotros mismos en el Eterno Ciclo, y todo se volvería a repetir, una y otra vez. La simplicidad irrumpiría en el miserable espacio de tres dimensiones, padeciendo y saltando por aquellas proposiciones remotas, por vanos sentimientos humanos, por nuestra intrínseca irracionalidad. La cadencia daría lugar a una enseñanza, empero apenas visible por la nebulosidad de cada acto, por su irremediable impacto visual en nosotros. 

Mira, contempla cómo se clavan parsimoniosamente. No hay sangre, ya toda fue desperdiciada, lento, inmóvil, intentas defenderte porque sabes que está en ti poder hacerlo, sin embargo no se puede combatir contra la flora ni la tierra arrojada demoledoramente a los hombros, una carga más. Te aprisionan acortando tus inhalaciones y acelerando vertiginosamente tu pulso. Tus brazos inertes hacen un amago por retomar oxígeno, aunque a medida que transcurren los segundos se hacen más débiles... mucho más de lo que creíste que podrían llegar a ser, sí, esos no son tus brazos, no, no son tus manos, no es tu cuerpo, el líquido espeso no es tuyo, ni las cicatrices, tú no, no estás ahí, nunca has estado ahí. Y de pronto te das cuenta de que eso sucedió ayer. 

Flecha.

Impoluto silencio

me escrutas.

La pesadilla del tedio

en la ausencia.

La pieza cayó,

ellas encajaban.

Se establecieron en el medio,

arrojaron una palabra,

para siempre,

 sellada.

That Morn

El jardín mostraba a todas y cada una de las semillas que se había sembrado antaño, ahora crecidas y transformadas en un surtido de colores. Cada flor era especial, cada una tenía su magia, su belleza intrínseca. Había una en concreto que escrutaba, absorto, embelesado. Hoy era tu día, blanca, divina. Hoy brillabas más que nunca, te enredabas en torno al aire pausado a tu derredor y mostrabas cada una de tus erigidas espinas. Podía el más osado o la más atrevida haber querido tocarte, penetrar en tu belleza, invadirla, arrebatarte el aliento y con ello rozar las espinas mortales. Mas en tu sombrío lugar, en la más recóndita oscuridad del jardín, no sería apreciada ni vislumbrada por nadie, así pues no recibiría la amenaza de agentes externos ni tampoco surgiría de las entrañas de cualquier mero sujeto la sensación que producía su incandescencia en estos momentos. De esta y no de otra forma se iría, evanescente, la luz que emanaba suavemente de ella al acabar la mañana, la tarde, la noche.. Al desvanecerse en la súbita y definitiva oscuridad. Pero trémulamente vibraba la tierra, se escuchaban en el foráneo crepúsculo unas pisadas. Huellas que se aproximan a la rosa blanca...

Pálido

Minusvalora sus hábitos

permanentes

sin dilucidar en su tránsito

la mano incandescente.

Vislumbraste el etéreo sentido

de una estrella latente

en lo más profundo de tu pálpito,

hundiéndose de un lado a otro los ojos

que abrasaron la mente.

Tu paso atrapa el día

forma un surco bajo mis pupilas.

Puede que se aleje la marea

y en la vorágine ellos se vean..

¡Cayendo... como jamás llegué a imaginar!

Tejiendo una red de lívida absurdidad.

.-.

You've just shone. But I can't afford, I've tried, really. I'm sorry for that, words without sense. Just fly, don't crowl. Can't stop climbing the waterfall. No, no, no.

lll

Puede morir.. ¡una y otra vez!

Se congela bajo el hielo.

Ya carece de sentido...

Para qué vivir, ¡exhala el lamento!

No naciste de la nada...

quien te concibió fue él.. el océano verdadero.

Que ahora está helado, muerto

detrás de las sombras de la inerte mañana.

Erial... a nuestro pesar, lo has absorbido..

pero... ¡no por mucho tiempo!

Si tan sólo pudiera flotar sobre un momento..

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Quién lo dijo. Los crujidos se expandían, había grietas más grandes día tras día, la cúspide que se había formado parecía a punto de extinguirse. En cualquier momento un fragmento de techo caería sobre mi cabeza y nada lo evitaría. Tampoco parecía importar la desintegración que el polvo leve auscultaba. Hoy fue tu día, naciste en la incipiente ola y el viento te arrojó contra las rocas sin misericordia alguna. En realidad no estabas ahí, sino más lejos, fuera de las fronteras. Las torres grises y el aliento del silencio me impidieron vislumbrar las pupilas del océano y su Llamada. Aunque sé que alguna vez... algún otro día.. volverá a quebrarse la noche en el segundo congelado. Y acudiré, con los párpados sellados, a la remota voz.