Te escribe la segunda orquídea

blanca

sobre tu piel nívea

palabras

que ni en la lucidez de la marea

abarcarás...

Cage

Boom. El sonido que más se asemejaba a lo que en ese mismo instante le estaba señalando su corazón. 

Había tratado -tras el lapsus finito con los párpados cerrados- de deshacerse de aquella condena inmaterial, empleando para ello todos los medios que se hallaban a su alcance... el verde, el azul, el amarillo, pero aún así nada sucedía. Sólo era capaz de visualizar blanco. Ninguna capa de pintura podría... alterarlo. ¿Para qué continuar por esta vía? Gritar, ¿quizá? ¿Serviría eso de algo? 

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH.

Nada. Nothing. Está bien, si no se movía no se percataría de la presencia de la jaula. Silencio. ¿Y acaso el silencio es quietud? No. ¿Y acaso las palabras eran sosiego? Tampoco. ¿Entonces? ¿Cómo no moverse? La respiración tampoco lo era, inevitablemente podía tocar los barrotes.  Aunque... ¿qué sucedería si se convertía en uno de ellos? Si de pronto fuese un pedazo de metal, siempre en vertical, abocado a la gravedad, no tendría razones para negar la condena. ¡Sería la condena! Oh. Ni siquiera eso, no podría darse cuenta de su esencia gris y fría, ni sentir, ni pensar. Sería la libertad, pero con una forma tan insulsa que le impediría vislumbrar que el blanco había adquirido un tono grisáceo...

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Estar en el cielo para contemplar el césped. 

Nocturnos

Estoy tan cerca de ti que puedo escuchar tus latidos y sincronizarlos con los míos.. Tan cerca que incluso la oscuridad es incapaz de bordear cualquier color, tan, tan cerca que incluso las lágrimas se me hacen insuficientes, incluso la risa, la tristeza. Tan cerca que no hay emoción que me salve de estar irrevocablemente a tu lado.

Romanticismo musical

Poetas como Jean Paul, Novalis, Heine, Schilerr y Goethe en Alemania, Lord Byron en Inglaterra, son los portavoces del nuevo movimiento. Frente al equilibrio clásico, el Romanticismo se mostraba anhelante de juventud y de embriaguez espiritual. Son románticos los impulsos de un Bach cuando componía las arias de sus 'Pasiones', como lo son los de un Alban Berg al componer sus grandes óperas 'Lulu'  y 'Wozzeck'; pero Bach estaba inmerso en las reglas del contrapunto y Berg en las del dodecatonismo. El romántico puro no conoce reglas, hace de sus impulsos ley. Y eso es lo que les ocurrió a tres generaciones de músicos, Schubert, Schumann, Mendelsshon, Wagner, Chopin, LIszt, Berlioz, Brahms y, al final, a Mahler y a Bruckner, por citar solamente las primeras figuras: quisieron ante todo ser románticos más que artistas, rendir culto a lo real, pero con connotaciones misteriosas; a lo joven e impulsivo frente a lo preestablecido de la norma. Y todo ello sin destruir lo pasado; se trataba simplemente de desplazar el interés, de desarrollar de manera unilateral ciertas formas del arte, las que más complacían a aquellos hombres llenos de fuego y de idealismo, los que vieron nacer el imperio del lirismo y de la poesía en todas las artes.

El Romanticismo musical fue esencialmente alemán, porque Alemania era un país joven y a la vez culto, en el que podría prender con facilidad un movimiento que no era más que la expresión de un anhelo juvenil orientado hacia el futuro.

Se ha dicho de Beethoven que el último clásico y el primer romántico, y es cierto. De hecho, es difícil clasificarle solamente como una cosa o la otra. Participa en la labor de fijación de las formas que caracteriza al clásico; pero también, por su espíritu indomable, entusiasta y generoso, es romántico por naturaleza.

A partir de él todo es pleno romanticismo: Schubert, Mendelssohn, en Francia Berlioz, son compositores que viven la nueva ideología. Un mundo donde la ilusión y la poesía forman la base de la existencia, en que la exaltación y el anhelo reinan sobre el equilibrio y la ponderación. Pero no olvidemos que este mundo se edifica sobre el clásico, que las formas musicales se respetan básicas, aunque se modifiquen, retoquen o amplíen. Hay un gusto por lo literario, en especial por la poesía. También hay una inclinación al mito, a la tradición, al arte antiguo, un retorno al pasado, mejor a lo tradicional, que se siente como básico, como formando parte del tronco original.

Venus - [Rubén Darío]

Gustav Klimt - El beso

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría. 

En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín. 

En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía, 

como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía, 

que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín, 

o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría, 

triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

«¡Oh, reina rubia! —díjele—, mi alma quiere dejar su crisálida 

y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar; 

y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar». 

El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida. 

Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

Descenso

Ven. Pasa. Te invito a que entres, la puerta nunca estuvo cerrada. ¿Qué hay dentro? Tinieblas, silencio, música. Mírame ligeramente, intensamente. ¿Estás seguro, segura, de abordar esta decisión? Vamos, coge tu disfraz y déjalo caer. Sólo cuando arrojes al mar todas tus vestimentas podrás pasar, sólo cuando haya plena desnudez. Entra con todos los miedos que poseas, si no tienes miedo me asustarás, si no hay nada que te perturbe ni que retumbe en tus entrañas, mejor piérdete. Desaparece. No quiero saber nada de la muerte. Si tu llama arde, así tanto como la mía, sé bienvenido. Así podremos comenzar nuestro descenso al averno... 

Miaaaau. Dice el gato. Kafka. Dice el dueño. Casualidad. Dice el momento.

'El milagro de lo ordinario' -- Osho

"Hay dos caminos al descubrimiento. Uno es la meditación: buscar la profundidad sin el otro; el otro camino es el amor: buscar la profundidad con el otro. El otro se transforma en una raíz para llegar a ti mismo. Así crea un círculo y ambos amantes se ayudan uno a otro. Cuanto más hondo vaya el amor, más hondo sentirás que eres; algún día tu ser se revelará. Pero en ese caso no hay celos.

El amor no puede ser celoso, eso es imposible. Siempre confía, y si ocurre algo que quiebre esa confianza, debes aceptarlo; nada puede hacerse al respecto, porque si hicieras algo destruirías al otro. La confianza no se puede imponer a la fuerza; los celos tratan de forzarla. Los celos lo intentan, te hacen hacer todo esfuerzo posible para mantener la confianza. Pero la confianza no es algo que deba ser mantenido; está o no está. Y vuelvo a decirlo, no se puede hacer nada al respecto. Si está ahí, atraviesas la situación; si no lo está, mejor separarse.

Pero no pelees por obtenerla, porque eso es desperdiciar el tiempo, la vida. Si amas a alguien y tu profundidad le habla a la profundidad del otro -experimentáis un encuentro de vuestros seres- esto está bien, es hermoso; si no ocurre, sepárate. Pero no creéis conflicto, breguéis, ni luchéis por ello, porque no se puede obtener luchando, y el tiempo se pierde; y no sólo el tiempo, tu capacidad quedará dañada. Puedes comenzar otra vez con otra persona y repetir el mismo patrón.

De modo que, si no hay confianza, sepárate; cuanto antes, mejor, así no te destruyes, no te dañas, así tu capacidad de amar se mantiene fresca y puedes amar a otro. Éstos no son el lugar, el hombre, la mujer para ti. Seguid vuestro camino, pero sin destruirse uno a otro. La vida es muy corta y las capacidades muy delicadas; pueden ser destruidas, y, una vez dañadas, no hay posibilidad de repararlas."

Fauré...

Fear?

Este yo abismal, que me pertenece y el cual es un desconocido, este monstruo que desvaría en las más absurdas contradicciones, que es y que no es, que se enreda y se deshace casi al unísono, ahora cae, desbordado, hacia las profundidades del conocimiento absoluto de sí mismo, hacia el corazón de la inocencia, para quemarlo, arrasarlo, evaporarlo. Desde que sepa qué proceso se oculta en cada gesto, en cada paso, en cada movimiento, desde que sea consciente de mi inconsciencia del cuerpo y, así mismo, plenamente consciente de la tierra, desapareceré. Con ello la inocencia fallecerá, y la pureza, el alma... la vida.

Puesto que no sostendré la imagen de tus pupilas, déjame aferrarla con fuerza ahora, déjame penetrar para la eternidad en las profundidades de tu mirada.

Fragmento de "Con la muerte en el alma"

"El peor peligro para mí es la belleza". Sentía que sus manos se le enfriaban cada vez más y que unos dedos de hierro se le incrustaban en la garganta. La belleza, la más sigilosa de las trampas, se ofrecía con una sonrisa de connivencia y de facilidad, le hacía señas, le indicaba que estaba esperándole. ¡Qué mentira! Esa grácil nuca ofrecida no esperaba nada ni a nadie, se dejaba acariciar por el cuello de la chaqueta y gozaba de sí misma, como de sí mismos gozaban y de su propio calor esos largos, rubios y cálidos muslos que la franela gris dejaba adivinar. Vive, mira al río, piensa inexplicable y solitario como una palmera. Es mío y me ignora. Daniel sintió una náusea de angustia y, durante un segundo, todo se puso a dar vueltas. El joven, minúsculo y lejano, le llamaba desde el fondo del abismo. La belleza le llamaba. Belleza, mi destino. Pensó: "Todo va a volver a empezar. Todo. La esperanza, la desdicha, la vergüenza, las locuras."

Blue

Fuimos a coger su azul cuando apenas nos habíamos percatado de que el cielo se había echado a volar, huyendo tal vez de nosotros o del resto que quería arrebatarle su esencia. Se alzó a tal altura, a tal abismo, que lo perdimos de vista, estando condenados inexorablemente y para siempre a la ausencia de azul. ¿Algún día volvería, diáfano u obscenamente oscuro? ¿Alguna vez volveríamos a escrutar hacia el firmamento sin apreciar únicamente el negro?

El pensamiento
tan inmenso y ligero
que ciega
en el silencio.

En la cascada me adentraría, se adentraría el pálido aliento, la descripción bajo su fuero, empiece por decirle adiós al tedio, eterno. Se fue, se ha ido. Muerte. No es difícil su renuncia en tus sueños, inerte. No puedes, no puedes evadirlo. No puedo comenzar el fin y el silencio al unísono. No puedo... desperdiciar el tiempo en un mero hecho, en la ausencia fútil del silencio.

Cuando estés
completamente desnudo
mi visión de ti se desvanecerá...

Chelo

Paseo

Inconsciente

El críptico mundo que se impone sobre la realidad como una dimensión paralela y aterciopelada, que sólo se ofrece como un susurro a la vista, como una caricia a la más remota levedad, donde las palabras son la distancia que hay que salvar para dejar acontecer el silencio.

Se muestra ante tus ojos el paraíso de hielo: el mundo de las sutilezas.

M

Las metáforas, las miradas y la música poseen una esencia común: son igual de peligrosas...

Aborrezco no poder incitarte a que aborrezcas, es tan insoportable, tan insoportable como su maldita presencia en mis espaldas. ¡Maldita sea! Calla de una vez, calla, calla. No lo hará, no puedo impedir que lo haga, me paraliza. Ya he perdido la puñetera esencia del vacío para la incrustación en la demoníaca locura. Joder. Qué hacen retumbando sobre mis oídos unas fútiles cuerdas. Por lo demás, ya no llueve, ya no las escucho mientras llueve, ya no hay repiqueteo, ni gotas que caen sobre otras gotas. Ya no hay silencio. Ya no hay música. Ni siquiera hay desesperación. Ni siquiera hay locura. Sólo condensación, el frío de la indiferencia.

Ins

La creatividad

se extirpa

como los besos

de la sangre,

muere

como el cielo

ante la noche.

¿Cómo vuelve?

Extracto de El Infierno - Canto III - [La divina comedia de Dante]

«Por mi se va a la ciudad doliente,

por mi se ingresa en el dolor eterno,

por mi se va con la perdida gente.

La justicia movió a mi alto hacedor:

Hízome la divina potestad,

la suma sabiduría y el primer amor.

Antes de mí ninguna cosa fue creada

sólo las eternas, y yo eternamente duro:

¡Perded toda esperanza los que entráis!»

Estas palabras de oscuro tono

vi escritas en el dintel de una puerta:

Y dije: Maestro, me es duro el sentido.

Y él a mí, como persona atenta:

Es necesario aquí dejar todo recelo;

toda cobardía es necesario que aquí muera.

Hemos venido al lugar donde te dije

habías de ver la gente adolorida,

las que han perdido el bien del intelecto.

Después su mano en la mía puso

con rostro sonriente me reanimó,

y me introdujo adentro a las secretas cosas.

Allí suspiros, llantos y grandes males

resonaban en el aire sin estrellas,

que me hicieron llorar no bien entré.

Hasta

Pruebe usted a bailar en una habitación a oscuras. 

O a llegar, a través de la cornisa, a la habitación de al lado. 

Pruebe a desconectar el teléfono. 

O a tirarse a la piscina, para sentir el agua helada sobre la piel, y temblar, temblar hasta no ver nada.

Doceavo peina lo impeinado 

1 oscila venado

2 muerto acanalado

3 combinando hincado

4 dulce palo aislado

5 cópula en el aro

6 padre madre y paloma si conchabados

7en el triángulo de aniquilación perpetuado

8 bajo la sombra pueden intercambiar miradas

9 pero la chimenea se derrumba, y el oscuro 

10 ángel nos avisa, el doble, avaros 

11 de la pérdida, el falso hermano desandamos 

12

Pensamientos mag-né-ti-cos

Exilio

Te estás viendo forzado a cerrar los ojos y suspirar. El eco del ruido de fondo hace que tiemblen tus arterias, tus  venas. Estás nervioso, diriges la vacua mirada hacia el infinito inmerso en distracciones obscenas y exponencialmente oscuras. Nada ha sido, nada es, nada será. Te sumerges en ese pensamiento, el cual te resulta tan absurdo y diáfano a la vez que te imposibilita el intento de erradicarlo. Atisbas, no obstante, con tus ojos la tristeza en la alegría, cada vez que sonríes es como si tus pupilas estuvieran diciendo.. ¡basta ya, hay que compensar esta exaltación con lágrimas!

Adiós, realidad

Esta visión se presenta tan diáfana como el rayo de luz proveniente del cenit del día. Me despido de ti, hemos vivido momentos tan memorables que he de conservarlos en mi memoria. Es claro que el pragmatismo pierde la consistencia, ha sido siempre obvio, es la base. Ser racional es lo propio, y siendo puramente racionales comienza a tener sentido la capacidad de perder la razón, la propensión a la locura de cada uno. Esa locura no se produce en el tiempo, sino en las milésimas, en cualquier caso. Si el reloj muere, el tiempo se va con él. Pensar (o leer) lo suficiente trastoca, resquebraja la vida misma tal y como es contemplada, te acerca a la eternidad. Y así, uno termina deambulando en otra realidad... en la realidad del sueño.

[http://www.youtube.com/watch?v=LL1iaq4FZY8]

Es curioso no saber cómo llegaste hasta mí, ni siquiera había saboreado tu tacto ni vislumbrado tu aroma. Pero apareciste. A eso quizá podríamos llamarlo magia.