"Los procedimientos narrativos destinados a excitar la curiosidad o la emoción, y algunas expresiones que despiertan sentimientos de inquietud o melancolía, y que un lector un poco culto reconoce como comunes a muchas novelas, me parecían a mí únicos —porque yo consideraba un libro nuevo, no como una cosa de la que hay muchas semejantes, sino como una persona única, sin razón de existir más que en sí misma— [...]" - 

Por el camino de Swann - Marcel Proust

La Verdad te golpea como una roca.


Es esto. Esto es lo cierto. La soledad es nuestra, es mía. Nuestro mundo está y seguirá vivo en nuestras mentes, pero no podrá ser compartido ni comprendido, no del todo.
 
Por eso duele el golpe
y complacen los sueños.

Es por ello que comprendo tantas cosas.
Cuando todo se queda dentro, quieto.

Sé que las palabras son insuficientes para poder explicarlo, quedan desarmadas ante la contundencia del impacto.



Es demasiado...

La Renuncia

"Pero ¿cómo renunciar? ¿A dónde ir para no abandonarlo todo del golpe (aunque ésa sea la única renuncia verdadera? No podemos ya encontrar un desierto exterior, carecemos del decorado de la renuncia. Incapaces de vivir libres bajo el sol sin pensar en otra cosa que en la eternidad, ¿cómo llegar a ser santos a cubierto? Es un drama eminentemente moderno el hecho de sólo poder renunciar mediante el suicidio. Pero, si nuestro desierto interior pudiera materializarse, ¿no nos anonadaría su inmensidad?
                                       *
¿Por qué no estallar? ¿No existe en mí energía suficiente para hacer temblar al universo, locura suficiente para aniquilar la mínima claridad? ¿Acaso mi única alegría no es la del caos, y mi mayor placer el impulso que me destruye? ¿Acaso mis ascensiones no son caídas y mi pasión mi propia explosión? ¿No soy capaz de amar sin autodestruirme? ¿Soy un ser herméticamente cerrado a los estados puros? ¿Contendría mi amor tanto veneno? Debo abandonarme completamente a mi frenesí, no volver a pensar en él para experimentarlo con el exceso más total. ¿Acaso no he combatido la muerte suficientemente? ¿Debo además soportar que el Eros sea mi enemigo? ¿Por qué siento tanto temor cuando el amor resucita en mí, por qué me entran ganas de aniquilar al mundo para detener el progreso de ese amor? Mi desgracia consiste en que deseo ser decepcionado en amor para tener nuevas razones de sufrir. Pues sólo el amor nos revela nuestra degradación. Quien ha visto la muerte enfrente, ¿puede aún amar? ¿Puede morir de amor? "

Emil Cioran - 'En las cimas de la desesperación'

Búsqueda

"En este mundo hay sólo dos tragedias: una es no obtener lo que se quiere; la otra es obtenerlo. Esta última es la peor, es una verdadera tragedia." - Oscar Wilde

Conjunto

'¡Cuidado con las palabras!, solía decir el Maestro. En cuanto te descuidas, adquieren vida propia; te deslumbran, te hipnotizan, te aterrorizan…, te hacen perder de vista la realidad que representan y te hacen creer que son reales.

El mundo que vemos no es el Reino que ven los niños, sino un mundo fragmentado, roto en mil pedazos por la palabra. Es como si viéramos cada una de las olas como algo distinto e independiente del conjunto del océano.

Cuando se silencian palabras y pensamientos, el Universo –real, entero y uno– se muestra en todo su esplendor, y las palabras son lo que deben ser: la partitura, no la música; el menú, no la comida; el poste indicador, no el final del viaje.'

[Anthony de Mello - Un minuto para el absurdo ]

Without words

[RESPUESTA - José Hierro]

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.

Detrás de todo este espectáculo
de palabras, tiembla indeciblemente
la esperanza de que me leas,
de que no haya muerto
del todo en tu memoria. 

[Julio Cortázar]

Quiero verte otra vez, belleza personificada, mientras confiesas los silencios frente a mí sin miedos. No nos preguntaremos por qué decidimos cambiar, por supuesto que a mejor... Durante este tiempo ampliamos nuestros ángulos de visión y de comprensión, y por ello ahora somos capaces de encontramos nuevamente, cara a cara, desnudos de cualquier máscara de falsa amabilidad.

Pero en esta ficción recuerdo que uno nunca podrá salir de sí mismo... 

Distancia

En el fondo sabía que las palabras de mi yo del pasado serían totalmente ciertas. Ellas supieron materializar lo que ante mí se presenta, la sombra que a veces me persigue desde mis más tenebrosos adentros. ¿Debo vivir lo que ahora estoy viviendo? ¿Debo vivirlo de esta manera? Recuerdo mis múltiples espejismos, cada uno con una característica inherente y diferente a la del resto. ¡Eso es lo que soy! Ahora tan sólo me encuentro en otro espejismo distinto. ¿Por qué nadie me pregunta si quiero resurgir? ¿Por qué nadie se acerca e intenta clavarme un puñal para observar el color de mi sangre? El mundo es tan distante... Yo una vez soñé con vislumbrar el reflejo de la sangre de otros... incluso lo intenté. Pero he descubierto que me uno al mundo: empiezo a alejarme de los otros, como ellos decidieron hacer...

Libertad

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por la que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Poema de Luis Cernuda

Qué dulce engaño... ¡creer que lo lejano sea lo que realmente anhelamos! Viajar, visitar lugares diferentes, conocer nuevas culturas, nuevas personas... ¿realmente formaron parte de mi sueño? Todo fue una mentira más. No deseo nada nuevo, nada que no esté en realidad dentro de mí. Lo externo es una ilusión, una distracción, una proyección de lo que hay en el interior. Iré hacia un lugar donde sea la única que construya el camino.

Y ahí me quedaré, para siempre.

"Me doy cuenta de que si fuera estable, prudente y estático; viviría en la muerte.
Por consiguiente, acepto la confusión, la incertidumbre, el miedo y los altibajos emocionales, por que ése es el precio que estoy dispuesto a pagar por una vida fluida, perpleja y excitante." - [Carl R. Rogers]

Algunas mujeres nos convertimos en un monstruo, incluso nos excita serlo...

Vuelvo a verte. No te busco, tú tampoco a mí. Ambos lo hemos olvidado. Pero vuelvo a verte. Recorro caminos que no existieron en el pasado ni tampoco en el presente. No puedo evitarlo, mi mente... no... no puede evitarte. Ha pasado el tiempo y sigo escuchando tu voz, sigo viéndote en el sueño más inesperado...

«Hay quienes no pueden aflojar sus propias cadenas y sin embargo pueden liberar a sus amigos.
Debes estar preparado para arder en tu propio fuego: ¿Cómo podrías renacer sin haberte convertido en cenizas?». -- F. Nietzsche

Estoy convencida de que no soy amiga del silencio, tal vez no nazcan las palabras sin mi musa la música. Puede que no cree las obras de arte que creó el pintor polaco Zdzislaw Beksinski mientras escuchaba música clásica... puede que no, pero de eso no estoy aún convencida.
Debería probar quizá, entablar una amistad con la ausencia de sonido, pero sé que en el fondo me asusto y decido huir, huir una y otra vez...

La oscuridad y el sonido de las cuerdas del violonchelo al ser tocadas... mi alma encogiéndose mientras apreto con todas mis fuerzas los dedos de las manos...
Ya no está... me digo. Pero sigue sonando... No la veo... no logro verlo... Ya no está... Lo sé. Pero la música sigue, y yo camino detrás de ella poniéndole por nombre el tuyo...

Ah, sí... la luz... todavía la recuerdo. No ha llegado a traspasar mi celda, pero vendrá... no puedo pretender que ahora, aunque mañana quizá... No el mañana de mañana, sino el futuro, tal vez un año o dos o tres... cuando no tenga medios para subsistir pero sí para resistir... Llegará para iluminarme y la claridad rodeará todos aquellos pasajes oscuros de mi inconsciencia, alcanzará mis sueños más profundos, transformándolos en algo más que ahora no puedo ver. Sé que estaré ahí, esperándola, intentando reunir toda la paciencia que pueda para no precipitarme hacia ella cuando llegue... 

Yo creía que eras profundo. Que tus pensamientos florecieron del más hondo dolor. Que albergabas silencios que serías incapaz de confesar. Creía que temblarías ante los sentimientos que reflejaba todo aquello que te rodeaba... Pero toda mi maraña de suposiciones sobre ti se derrumbó completamente. Simplemente hay en quienes no nace esta otra dimensión, la persistente incógnita ante cada hecho cotidiano, la simple fantasía que provoca la presencia de otro ser... A veces uno tarda en darse cuenta de que el color sólo es una distorsión de la mente... de mi mente...

No sé cómo explicarte este caos y este desorden...
las infinitas náuseas que convulsan mi estómago
no sé cómo explicarte las palabras
que se tropiezan unas tras otras
por mi garganta
no sé cómo decirte... que esta no soy yo...

No sé cómo seguirá esto... si mi respiración recobrará su melodía habitual o si, por el contrario, me arrojaré al precipicio desde el que contemplo el cuadro de mi realidad. Por un momento he desaparecido para siempre en mi mente, pero regreso y me alejo de lo tangible despertándome en el sueño del que no puedo salir. Espero volver de verdad...

Ojalá pudiese congelar los segundos de preludio del sueño infinito...

No hay nadie en una casa vacía

No estuve cuando sucedió. Pero fue así, de repente. La sentencia ya estaba definitivamente escrita, moviéndose con el paso del tiempo hacia el cielo, procurando ascender para que yo no pudiera contemplarla jamás. Aunque algo sucedió, porque ahora estoy contemplándola y no puedo escapar a ese susurro. Desaparece. No puedo hacerlo, no puedo intentar... irme. ¿Irme? Alejar los pensamientos de la tierra y todo lo que se aferra a ella. Por un momento... ¿desaparecer? ¿Puedo?... ¿Como ellos?

Un recuerdo apagado

Soñé, soñamos, fluimos
entre las murallas desorbitadas
con el vaho nocturno
y entre cortinas se desvanecerán
apagadas
las ocurrencias de mi absurdo.
Mi saliva queda
inutilizada,
la hecatombe cavila,
suave susurro del mudo,
mis gotas ateridas.
Y puede rezongar el tumulto
silencio diurno
en la opaca pasión perdida.
El repiqueteo oculto
de las manos temblorosas que gritan..
permanezca el hálito y murmullo,
inerte cual irisado esqueleto de día,
resonando como un eco sobre mi cuerpo
perpetuo.

                                                                             [Bacchante - Witold Pruszkowski (1855)]

Este cuadro me hizo recordar este poema.
Los tiempos de sueños aun duermen, pero volverán hacia mí quién sabe cuándo...

Cuesta aprender a ser como ellos
cuando no es lo esperado
como a ellos
me pertenece el mundo plano
pero siempre que pueda agregar el volumen necesario
poco a poco se hará inabarcable e inmenso
terriblemente grotesco
dejaré un rincón para las tinieblas donde estará el horripilante recuerdo
la memoria de los infinitos mentirosos y superficiales
oh, pero el resto
será exclusivamente mío
mi patria, mi egoísmo
un espacio repleto de colores inconexos
de vastas luces y sombras
de figuras muertas deambulando
de océanos profundos donde la palabra se ha apagado...