En la tibieza de la mañana me despierto, mientras mis zarpas se agrandan fingiendo estirarse. Y sueño sobre literatura, o la literatura sueña sobre mí, luego los libros se dispersan como las palabras. Luego la poesía surge saliendo de las entrañas, transformándose en un monstruo de horribles dimensiones, devorando la visión real de la atmósfera en la que me encuentro. Cae una tras otra palabra, suavemente, deslizándose con la magia que ellas mismas provocan, como si fuera un susurro o una caricia leve. Cuánto capacidad de paralizar el cuerpo y la sangre. Y qué inútiles son, tanto como la pasión que generan en mi remoto ser.
Se me hace casi imposible pensar que despierto y mi primer pensamiento sea para la literatura, tienen mucho más que ver con mi alma animal. Pero mi imposibilidad no implica la de los otros; me gusta como está escrito el texto, y no dejo de reconocer que la idea subyacente tiene atractivo y también fuerza.
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